Por Fernando Leme
Uma puta saudade do meu amigo Ricardo…
“…no one told you when to run, you miss the starting gun…”
Muito chato quando alguém tão importante decide se mudar pra Nova Zelândia. Nada que fizesse muita diferença se ele estivesse por aqui. Há outros amigos nesta cidade com importância semelhante. E eu não os vejo nunca.
O chato é não poder. Os demais eu não vejo por que encontro razões. Falta tempo, sempre há alguma coisa esperando desesperadamente para ser resolvida.
O Rico eu não posso. Mesmo que eu abandone todos os meus compromissos, deixe a vida correr, e desencane de todas as obrigações, ele continuará solidamente afastado.
Ele ganhou uma música, obviamente escolhida sem intervenção racional. Retrato de um momento específico.
Estávamos nós, vivendo um momento de rockstar caipira e sem dinheiro (e pra ser sincero, sem público também). Mas havia desde então uma crença na nossa qualidade. Eu era mais pretensioso que ele, que sabia relativizar e usar sua irritante modéstia. Tocávamos num bar escuro e subterrâneo (não é figura de linguagem, é sério), fazíamos o melhor possível pra conseguir algum som. Tocávamos numa banda de rock, semiconvíctos, e começamos a introdução de Time, do Pink Floyd.
A introdução é (como era de se esperar) uma cacofonia de pulsos, guitarras e tambores. Mais um efeito que uma música. Meio que nem a Pamela Anderson, que é um apetrecho, não uma mulher.
Enquanto, distraidamente, me deixei levar pelas circunstâncias acabou a introdução e o Rico começou a cantar. Era aquilo. A música pedia um timbre, uma postura, um ódio, um vermelho. E eles estavam lá.
E eu também estava, mais estupefato que com ódio. Com tranças no cabelo, curtindo minhas férias neste planeta.
Curiosamente a música se chama Time. E eu não gostaria de passar pelas mesmas coisas tantos anos depois. Só anseio a mesma competência: a mesma postura, o mesmo timbre…
É. Os desafinados também têm um coração.
